Auteur : Daria Marx

Dedans, le froid des courants d’air des couloirs immenses, qui s’étirent vers rien, succession de hublots aux paysages glauques, des cris souvent, un murmure informe, les lumières bleues de la télévision, blanche d’un néon, rouge arrêtez vous, vert, passez. Dehors, le vide jonché d’objets, paquets de cigarettes vides, conserves aplaties, piles usagées, cantines cabossées, papiers…

J’aime pas les ascenseurs. Ce truc encastré dans le béton qui va et qui vient à la merci d’un ordinateur maléfique. Descend ou monte, après tout tu ne contrôles rien, c’est Hal et les machines, tu pousses un bouton mais c’est une illusion, il suffit d’un rien, d’un fil ou d’un conduit, pour que les…

Salle d’attente d’un hôpital, linoleum jaune passé, fauteuil soudé au sol, table basse en formica, plante artificielle, Voici et Gala. Je déteste attendre, et cette pièce ne m’aide pas, rien qui n’accroche ton regard, rien pour se distraire, juste les paroles étouffées du médecin qui consulte dans la pièce d’à côté. J’enchaîne les parties foireuses d’Angry…